Intenzione

Se c'è una parola che soffre di un'ingiusta riduzione a buon proposito (quelli che, notoriamente, lastricano le vie dell'inferno), questa è intenzione. Nel linguaggio quotidiano la usiamo quasi come una scusa: «Avevo l'intenzione di scriverti», diciamo, per ammettere che non l'abbiamo fatto. Ma l'etimo ci racconta una storia molto più dinamica e tesa, è un gesto: il gesto di volgere qualcosa nella direzione di qualcos'altro. Non ancora l'azione, non ancora il risultato – solo l'orientamento del volere, la tensione che precede tutto il resto.

In italiano comune, l'intenzione è dunque il proposito, il piano, la direzione della volontà, ma con un grado di impegno inferiore rispetto alla decisione. Si può avere intenzione di partire senza mai fare le valigie. Si può essere pieni di buone intenzioni e non combinare nulla. E dall'altra parte c'è basta l'intenzione, quella frase affettuosa e consolatoria con cui si apprezza il gesto anche quando l'esito è mancato. La stessa locuzione però può diventare un'accusa: l'intenzione però l'hai avuta!, rivolta a chi voleva fare del male e non ci è riuscito. Eppure, questa scintilla è il cuore del giudizio morale e il diritto penale lo sa bene, distinguendo il reato doloso da quello colposo proprio sulla base dell’intenzione: fare del male volendo non è lo stesso che farlo per disattenzione. Questa capacità di leggere l’invisibile non è un’acquisizione culturale tardiva, ma una facoltà biologicamente precoce. Verso i quattro o cinque anni il ragionamento morale del bambino subisce un cambiamento radicale: se prima contavano solo le conseguenze materiali — il vaso rotto, il giocattolo scippato — dopo si inizia a dare peso quasi esclusivo all’intenzione di chi agisce.

Vale poi la pena soffermarsi su un significato meno noto, quello medico, che recupera l’accezione fisica del termine. La guarigione per prima intenzione è quella che avviene quando i lembi di una ferita sono ben accostati, anche tramite suture o graffe metalliche, permettendo ai tessuti di saldarsi rapidamente e in modo lineare. Al contrario, la guarigione per seconda intenzione interviene quando i bordi sono distanti o infetti e il corpo deve colmare il vuoto con un processo più lento e faticoso. Qui l’intenzione non è un desiderio della mente, ma la tensione biologica del tessuto che cerca di ripristinare la propria integrità: un tendere verso la guarigione che può essere immediato o ostacolato.

Facciamo infine un salto nella filosofia, dove da intenzione nasce un concetto più tecnico e radicale: l’intenzionalità, dove la coscienza umana è sempre “diretta verso” qualcosa. Non esiste un pensiero puro e vuoto: pensiamo a qualcosa, desideriamo qualcosa, ricordiamo qualcosa. In questo senso, l’intenzione non è soltanto un proposito pratico (“ho intenzione di fare”), ma una tensione della mente verso un oggetto, reale o immaginato. Qui però bisogna distinguere: l’intenzione è l’atto deliberato, il piano verso un fine; l’intenzionalità è invece la condizione permanente della coscienza di essere sempre diretta altrove. La prima può mancare o essere vaga, la seconda non si interrompe mai. Questo ha conseguenze dirette anche nel parlare: ogni parola è un atto intenzionale, orientato verso un effetto nel mondo. Eppure le intenzioni restano invisibili. Possiamo comunicarle o giurarle, ma tra il gesto dell’in-tendere di chi parla e l’interpretazione di chi ascolta si apre spesso un abisso. «Lo dicevo con le migliori intenzioni» resta così una delle frasi più malinconiche della nostra lingua, la testimonianza che l’arco era teso bene, ma la freccia, una volta scoccata, è andata da sola mancando il bersaglio.